Cuadernos de un luchador mejicano.

Pablo Espinoza.
Poesía (Edición definitiva 2010)

“No tengo ganas de tener destino.”

Maria Elena Walsh.

* 

Juntar diecisiete lagartijas. Ni una más ni una menos.

Diecisiete lagartijas en una bolsa de papel.

Abrirlas una por una. Descubrir que ninguna esconde entre sus tripas la fórmula de la felicidad eterna.

Encontrar sólo piedras

y pedazos de vidrio (y alguna que otra moneda).

Arrojar los cadáveres en pedazos al agua para comprobar que las lagartijas descuartizadas no saben nadar.

Limpiarme sin demasiado esmero las manos en la remera que me regalaste.

Buscar otra bolsa.

Pensar en algo más grande.

Elefantes, tal vez.

O camellos.

…

Hola. ¿Cómo te diste cuenta de que no estoy bien?                                             

*

Me embola el celular sobre la mesa cuando hablamos.

M embola el humo del cigarrillo.

Me embola el tipo de la mesa del frente que no te saca los ojos de encima. (Me embola no tener un hacha).

Me embola no decirte lo que realmente siento.

Me embola no decirte nada.

Me embola decir que sí,

que está bien,

que me perece buena idea esto de no vernos más cuando lo único que quiero es pedirte que te quedés conmigo para siempre.

Me embola no saber quién te llama.

Me embola saber quién te espera.

Me embola quedarme así,

con dos tazas vacías de café barato

un cenicero lleno

y la seguridad de que más tarde otra vez la noche y su manzana poblada de gusanos verdes y amarillos.